Atajos. Diario de París
Una placa rezaba que allí solía sentarse Sartre y en un raptus de turística obediencia me senté en aquel café, ojalá que en la misma mesa donde el filósofo solía … Sigue leyendo
Diario de paso
Hay gente que necesita ir de un lugar a otro. Que nunca parece estar cómoda en un solo sitio. Buscan afuera algo, no saben qué, imposible de encontrar dentro de sí. … Sigue leyendo
Alguien por ahí. Sigue, que el que busca encuentra
Una mirada escrutadora sobre mí, pero más precisamente sobre mis modales, me dice estar en presencia de alguien “just too picky” para fijarse en nadie tan fuera de tipo como … Sigue leyendo
Instantánea de una calle
A Caracas, mi ciudad en llamas. La calle oscila entre dos extremos de la vida: muerte y sexo. En una esquina la funeraria, siempre llena de personas con cara de … Sigue leyendo
En modo Wabi Sabi
::: Una felicidad efímera que viene de no se sabe dónde, del olor a café en la mañana de invierno, de un gato que se cobija sin tener más nada … Sigue leyendo
Divagaciones con Etgar Keret
La foto de autor ya prefigura el laberinto en el que se internará el lector que se atreva a abrir aquel libro. Es mi primer encuentro con el escritor israelí … Sigue leyendo
En primera persona
Alguna vez leí que Hemingway opinaba que escribir en primera persona era la manera más fácil de creer que se hace literatura. O algo así, seguramente en palabras menos severas. … Sigue leyendo
No somos ángeles…
Suele suceder que cuando uno dice que no le interesa lo sórdido, la gente pone cara de no entender. Es difícil comprender por qué alguien asume de antemano que otro … Sigue leyendo
Huellas de tinta
La mayoría de nosotros estábamos demasiado pequeños cuando leímos nuestro primer libro, de manera que apenas tendremos algún recuerdo de cómo o quiénes éramos hasta entonces –si pudiera decirse que … Sigue leyendo
